Existente Pablo ...

Si fue el dolor de dictadura, el cáncer, o el veneno , la cosa es que a ese septiembre, tu partida lo torno más negro entre lo negro.
 
No sabemos realmente ,que paso con tu vida ..(Todavía seguimos con preguntas) pero si, que naciste  en Parral el 12 de julio de 1904,que llegaste a ser  senador  y miembro del Comité Central del Partido Comunista, precandidato a la presidencia de tu país y embajador en Francia, que entre tus más grandes logros, figuran el Premio Nobel de Literatura y un Doctorado Honoris Causa por la Universidad de Oxford, y que el 11 de diciembre de 1992, vos  y Matilde , fueron exhumados y llevados para un velatorio ceremonial en  el Salón de Honor del ex Congreso Nacional, (cumpliendo al día siguiente  tu deseo  al ser  enterrados en la casa de Isla Negra)

Oda a las cosas

AMO las cosas loca,locamente.

Me gustan las tenazas,las tijeras,

adorolas tazas,las argollas,las soperas,

sin hablar, por supuesto,del sombrero.

Amotodas las cosas,

no sólo las supremas,

sino las infinitamente chicas,

el dedal,las espuelas,los platos,

los floreros.

Ay, alma mía, hermoso

es el planeta,lleno de pipas

por la mano conducidas en el humo,

de llaves, de saleros,en fin,

todolo que se hizo

por la mano del hombre, toda cosa:

las curvas del zapato,el tejido,

el nuevo nacimiento del oro

sin la sangre,los anteojos,los clavos, las escobas,

los relojes, las brújulas, las monedas, la suave suavidad de las sillas.

Ay cuántas cosas puras ha construidoel hombre:

de lana, de madera, de cristal,de cordeles, 

mesas,maravillosas, navíos, escaleras.

Amo todas las cosas,

no porque sean ardientes o fragantes,

sino porque no sé,

porque este océano es el tuyo, es el mío:

los botones, las ruedas, los pequeños tesoros olvidados,

los abanicos en cuyos plumajes desvaneció el amor

sus azahares, las copas, los cuchillos, las tijeras,

todo tiene en el mango, en el contorno,

la huella de unos dedos,

de una remota mano perdida

en lo más olvidado del olvido.

Yo voy por casas,calles,ascensores,tocando cosas,

divisando objetos que en secreto ambiciono:

uno porque repica,otro porque es tan suave

como la suavidad de una cadera,

otro por su color de agua profunda, 
otro por su espesor de terciopelo.

Oh río irrevocable de las cosas,

no se dirá que sólo amé los peces,

o las plantas de selva y de pradera,

que no sólo amé

lo que salta, sube, sobrevive, suspira.

No es verdad: muchas cosas me lo dijeron todo.

No sólo me tocaron o las tocó mi mano,

sino que acompañaron de tal modo

mi existencia que conmigo existieron

y fueron para mí tan existentes

que vivieron conmigo media vida

y morirán conmigo media muerte.

El 23 de Septiembre de 1973, en un Chile que dolía mucho ,Pablo terminaba la pesadilla y arrancaba

el sueño, ,seguramente  el mismo Ernesto le haya podido agradecer esta maravilla y tantas otras 

 "Tristeza  en la muerte de un héroe"

  

Los que vivimos esta historia, esta muerte y resurrección de nuestra esperanza enlutada,

los que escogimos el combate y
vimos crecer las banderas, supimos que los más callados

fueron nuestros únicos héroes y que después de las victorias llegaron los vociferantes

llena la boca de jactancia y de proezas salivares.

El pueblo movió la cabeza:

y volvió el héroe a su silencio.

Pero el silencio se enlutó hasta ahogarnos en el luto cuando moría en las montañas

el fuego ilustre de Guevara.

El comandante terminó asesinado en un barranco.

Nadie dijo esta boca es mía.

Nadie lloró en los pueblos indios.

Nadie subió a los campanarios.

Nadie levantó los fusiles, y cobraron la recompensa aquellos que vino a salvar

el comandante asesinado.

¿ Qué pasó, medita el contrito, con estos acontecimientos?

Y no se dice la verdad pero se cubre con papel esta desdicha de metal.

Recién se abría el derrotero y cuando llegó la derrota fue como un hacha que cayó

en la cisterna del silencio.

Bolivia volvió a su rencor, a sus oxidados gorilas, a su miseria intransigente,

y como brujos asustados los sargentos de la deshonra, los generalitos del crimen,

escondieron con eficiencia el cadáver del guerrillero como si el muerto los quemara.

La selva amarga se tragó los movimientos, los caminos, y donde pasaron los pies

de la milicia exterminada hoy las lianas aconsejaron una voz verde de raíces

y el ciervo salvaje volvió al follaje sin estampidos. 

 ( Pablo Neruda)

Poeta :
Vos también fuiste tan existente , que vivimos con vos toda la vida  y morimos con vos cada Septiembre."Hasta La Victoria Siempre"

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